Caldas, MG (Brasil). Janeiro de 2019.
Entrelinhas
são terra de ninguém
onde venta muito
e os ciscos que nos atingem
cegam.
são terra de ninguém
onde venta muito
e os ciscos que nos atingem
cegam.
Um banco de madeira, quase 17h, 21 de junho de 2020.
A cada alguns segundos uma folha ressecada caindo do limoeiro. Estalos vindos do mato: quero e não quero saber por quê. Ao longe os tiques da tesoura de poda. Mais ao longe, a estrada trazendo o som de algo vindo à distância. (À distância de sonho? É real a estrada?) Tirivas que gritam, bois que sobem a colina. Muge um dos bois, um mugido com corpo próprio, o boi mesmo já sumido do campo de visão. Limões amarelo-alaranjados pululam toda a paisagem, limões-pop-art no meio do mato. As nuvens, pinceladas de qualquer jeito — no domingo até o céu tem preguiça. Conversam as pombas do ar, e os grilos. Os dedos dos pés, inquietos dentro das botas. Eu, tentando voltar ao livro.
