Descuido

O cachorro morreu de sede

num cesto

dentro do armário.

Quando o vi,

tal anjo que subiu aos céus,

arranquei-me os cabelos a pensar no meu descuido

— no que faço aos meus afetos

— na sede a que os relego

— por que é que os renego?

Por que é que sou assim?

Egoísta!

Não vão lágrimas

matar de sede nenhuma alma...

Mas talvez, quando eu acordar

a pensar sobre cestos, defuntos e Freud,

eu pense também sobre você

e sinta a mesma carência que matou o cão.

(E peça-lhe desculpas.)

(E peça-lhe que me mate a sede.)

(E peça-lhe que me ouça os sonhos.)