Entrelinhas
são terra de ninguém
onde venta muito
e os ciscos que nos atingem
cegam.
27 jun. 2020
23 jun. 2020
Um banco de madeira, quase 17h, 21 de junho de 2020.
A cada alguns segundos uma folha ressecada caindo do limoeiro. Estalos vindos do mato: quero e não quero saber por quê. Ao longe os tiques da tesoura de poda. Mais ao longe, a estrada trazendo o som de algo vindo à distância. (À distância de sonho? É real a estrada?) Tirivas que gritam, bois que sobem a colina. Muge um dos bois, um mugido com corpo próprio, o boi mesmo já sumido do campo de visão. Limões amarelo-alaranjados pululam toda a paisagem, limões-pop-art no meio do mato. As nuvens, pinceladas de qualquer jeito — no domingo até o céu tem preguiça. Conversam as pombas do ar, e os grilos. Os dedos dos pés, inquietos dentro das botas. Eu, tentando voltar ao livro.
18 jun. 2020
Pousada na mesa, tão parada,
a xícara talvez lamente
a outra asa, que lhe falta.
15 jun. 2020
Caldas, MG (Brasil). Maio de 2020.
07 jun. 2020
A enorme nuvem branca criou pés
e pisou a terra,
uma estátua gigantesca
vinda dos céus
e falante, ainda por cima,
porque tudo que cria pés
invoca de querer falar.
Encarou-me
como quem vai dar um recado
e mexeu solene
a boca solene,
mas na hora passou
a maldita de uma moto barulhenta
e eu gritei
“QUÊ?”
A nuvem-estátua-falante
revirou os olhos afetada,
como quem diz
— Não aguento gente lerda.
Mas não disse nada,
mais nada.
(Os mensageiros divinos
não repetem mensagens
porque depois da mensagem
é preciso sumir.
Se eles não somem na hora certa
a pessoa dispara a fazer perguntas
e é um saco tão grande ficar respondendo perguntas
ou ouvindo reclamação
ou dizendo tão polidamente quanto possível que
Ah, isso não é problema meu.)
(Os mensageiros só vêm dar um recado.
Os mensageiros devem sumir
antes que se perceba que,
de fato,
só vieram dar um recado.)
(Eles vêm com pompa não é à toa.)
01 jun. 2020
Entediado,
o espelho reflete a cortina
(que nem balança).